Acho incrível quando eu conto pra alguém que escrevo e essa pessoa tem a audácia de me pedir pra ler. São instantes desconfortáveis pra minha mente. Tudo que eu escrevo antes foi sentido, e por isso raramente faz sentido. Parece que depois da pessoa ler meus textos eu vou ter que marcar um café pra explicar o que me levou a pensar aquilo. É um paradoxo, porque ao mesmo tempo que eu tenho essa urgência em vomitar essa voz que fica na minha mente eu tenho receio, tenho medo. Afinal de contas quem poderia me compreender se nem mesma eu entendo?
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